На смерть поэта

Сорок два года без Высоцкого

Я когда-то мечтал: "Аккурат на излёте столетья 
Будет мне сорок два." И казалось, ещё далеко.
А сегодня случайно заметил,
Что на днях сорок два в жизни лета уже без него.

"Я когда-то умру." Это он угадал очень точно.
Но не вышло тогда ни по горлу, ни в спину, ни в грудь.
Не хотела судьба, ведь любила его, но  нарочно
Опошлила ковром. На балконе, в пыли, как-нибудь.

Как посмела она? Так забрать его: странно и рано.
Наплодила сирот и уродов пустила на свет.
"Всё теперь одному." И приходят домой капитаны. 
И канаты натужно поминают, которого нет.

Что судить мне судьбу? Может вовсе она не злодейка?
Может, душу ему сберегла, как сумела, смогла?
Жить позволила - до понедельника.
Воскресенья не будет. Как минимум - не солгала.     

Автор: kulchenkovaleriy

I am a seafarer. I am lucky to know many interesting and important things. Some of them I knew from the great specialists, same of them I studied, analized, recognized by myself. Смотреть все записи автора kulchenkovaleriy